Tensión Superficial

Las uñas erosión a mordidas. Sudor, el cuello una roca en la cascada. Todo tiembla, los lagrimales hinchados como tetas de señora gorda. Rodillas inservibles y un llanto largo en ropa interior de marca. No queda sino el vacío. Tener que reunirse con las amigas de la prepa, y un vestido que no cierra.

Guerra de almohadazos

Dispensará el leitor amable y conocedor, pero he quitado el texto que aquí estaba para llevarlo a reparación... en vista de que su factura estaba incomprensible.

Cuando Lorena dice: almohada,
la lluvia,
una parvada de plumas
blancas nace en sus manos.
Cuando Lorena dice: adiós,
el sol,
me rompe los ojos un embudo
ventrilocuo de arena gris.

Brindis de velorio.

De Joaquín Zurtiaga, yo sólo tengo que decir que cuando vio por primera vez un coche, lloró como los balcones de una casa inundada. Algo entre terror y furia. Nosotros no entendimos. Veíamos solamente el brillo cotidiano de esa bestia de metal verde. Supongo que por eso su vida fue tan distinta a la nuestra.

Un zapato

Dijo que era virgen y no me importó. Conduje hasta el hotel, pagué, entramos. Me impidió que pidiera champagne. Yo ansiaba acariciar todo su cuerpo. Cuando salí del baño, me pareció poética su imagen en el balcón abierto. La quise abrazar, pero comenzó su ascensión. Sólo alcancé a quedarme con un zapato suyo. Blanco. Lindo. Me carga la chingada. Tengo que aprender a escuchar.