Amor del suicida jurado (texto a leer pareado con el anterior de Etienne)

Tras lo inevitable, tú seguirás entera, mi vida.

Juramento de amor del suicida

Tú eres mi vida entera.

Despertar

Y si la muerte es tan sólo un despertar, y resulta que despierto a otra vida en la cual me está yendo peor que en la que tengo ahorita... ¿Cómo le hago para volverme a dormir?

Brevesía invitada

Antipoética de la ciudad

…y tú me decías no sé qué cosa, que te ibas a tirar al río, y yo, mientras me revolvía entre las sábanas, pensando si tu voz sería parte de un sueño, no pude dejar de imaginarme la escena maravillosa de la mañana siguiente: tú, y tus vestidos flotando alrededor de tu cuerpo, pálido, azul; la Ofelia nenúfar de Rimbaud. Y yo, el amante de luto, sosteniendo tu húmedo cadáver en mis brazos...

Porque créeme cuando te digo que no me imaginé esto. Tú, ahí tirada, revoltijo de tripas y sangre, en la portada del Metro. Y es que se me olvidó que aquí en la ciudad no tenemos río Sena, sino río Churubusco.

Helena Torres

solo
en medio de una lucha desgarrada ojo a ojo contra el conocido enemigo sueño sé que perder
esta
vez será despertar acompañado perder
será
olvidarse durante otra jornada del delirio autófago de luchar a muerte contra el sueño

Ciudad

Estampar un rostro conocido
De facciones francas
En el doblez de mi ciudad

Enviar una carta por fin
Al ave fénix
Del ayuntamiento
Que diga
Que está todo bien

Caminar por la orilla de la playa
De la banqueta
Viendo el sol atardecer
Tras el tránsito de barcas
Del asfalto

Y echarme en la hamaca
De un parque
A sonreír

Non est

Este estómago de estío
que estampa estornudos
en estúpida estereofonía
estanca su estancia
en el estiércol

Borregomancia

El chamán separó uno a uno los órganos del borrego abierto buscando señales que me hablaran de mi futuro. Al abrir el estómago del animal, encontró una pieza de ajedrez que se había tragado. Era el rey. “Fin de la partida, señor” dijo el chamán. “Deberá darse por vencido.” Cuando estiró la mano con el pequeño rey bañado de comida a medio digerir, me ganó el asco y vomité. “Entiendo su postura” comentó el brujo, “pero no tiene que explicarme de bulto.”

Enamoramiento

Idiotas. Eso parecen. Babeando el uno sobre el otro. No debería llamarse "enamoramiento", sino "apendejamiento", pues todo se les olvida, andan en las nubes y nada más no dan una, con ojos de borrego a medio morir y una canción bailándoles en los labios todo el santo día. Qué asco me dan. Parejitas felices. Y no, lo juro, no estoy celoso.

Operación

Tiré el manual a la basura. Siempre he pensado que leerlos es para viejitos y para idiotas. Quince años después, resulta que no sé qué hacer con mi hija. ¿Alguien tendrá un PDF que me pueda enviar?

Asistentes

Deberían de proveernos, al nacer, de asistentes para la vida. Alguien que consiga los manuales, saque las fotocopias y prepare el café. ¿Apoco no? Por eso les pido ahora que firmen esta petición. Cuando se junte un millón de firmas, háganmela llegar de nuevo y yo se la enviaré a Dios.

Políticas corporativas

A las tres de la tarde, y por instrucciones de la Dirección General, la jefa y su asistente cambian de puesto durante una hora. El jóven se apodera de la oficina, y ella se apresura a cumplir con las funciones del auxiliar. Cuando la mujer entra en el privado buscando instrucciones, él, asumiendo el papel de ella, se inclina sobre el escritorio para que ella pueda golpearle el trasero durante 60 minútos.

Carta en blanco

Fue víctima de su orgullo, y se gritó a sí mismo por lo que había hecho, por ser arrogante, por no ver un poco más allá de lo que la máscara de sonrisa fingida de su jefa le presentaba. Demasiado tarde, ahora que lee la carta de renuncia forzosa, una carta firmada en blanco sin pensar, cegado por ese tremendo ego: lo que pensaba era su victoria es ahora su perdición.

Confesiones del moro

Me equivoqué. Hasta ahí no tengo empacho en aceptar mi culpa. Está bien que mi sospecha fuera infundada, y que los celos me cegaron... Está bien que ella, no entendía por qué la castigaba. Pero no estuve del todo mal. No me arrepiento de haberla matado, sino de matarla por la razón equivocada. Cuando todo se supo y caí en cuenta de que fuera de mí, había asesinado a la bella mujer que más me ha amado, la culpa, por un momento, comenzó a devorar mi corazón... Llevé el pañuelo hasta mi cara como si se tratara de la suave piel de mi inocente víctima. Lo olí una vez más para fijar el blanco olor de Desdémona en mi mente. Me dí cuenta de todo en ese instante. Merecía morir, y mi venganza se justificaba. ¡Maldita perra! Le había pedido ya, un millón de veces que dejara de ponerle a la ropa suavizante marca libre.

El grito

Grité con todas mis fuerzas. Con mi estómago, apretando los esfínteres, poniéndome morado. Grité desesperado, acusando al mundo de cruel y a mi torturadora de inhumana. Dejé salir la voz de un dolor profundo, del desamparo, desde el fondo de la sospecha de que nadie en este mundo me ayudaría, de que estaba solo y de que así sería para siempre. Mi grito circunstancial se convirtió en uno existencial que hizo eco en las paredes de mi prisión. Supe, se me reveló la naturaleza de mi destino, cuando la puerta se abrió ligeramente, la mano hermosa y distante de mamá apagó la luz, y desapareció otra vez, con el sonido que sellaba mi cárcel hasta el día siguiente.

ambigüedades

- ¡Sal! - Gritó, con una voz toda orden y urgencia. Corrí, frenético, tome el salero grande, regresé a dárselo, y entonces comprendí, fatídicamente, que no era eso lo que quería. Estúpido lenguaje, de lo que uno se entera por sus ambiguedades.

Mala suerte

Cuando ella recibió la sal, directamente de mis labios, supe que algo terrible iba a ocurrir.

Habla un ahogado

Vine buscando la palabra "muerte".

En lugar de su nada oscura
hallé agua amándose a sí misma,
cantos de luz delgada
golpeando el ardor de los colores,
bocas de sal y piedra.

Sin descanso,
como los peces,
bailo silencio.

De herejías

Dijo: “No hay palabra que valga.”
“No hay palabra que no valga”, respondí.
Era cuestión de prejuicios. “¡Hereje!” exclamó, “¡Válgame la palabra!”

Ficción

La palabra "fingir" ¿significará: hacerse pasar por otro? ¿O, en realidad nos estará tomando el pelo?

Con permiso para publicitar... je je

Habla un mimo

Si el agua pudiera fingir

por sí sola

la prisión del vidrio

y sus bordes

sería igual que mi cuerpo.

Círculos

Ella y él a la media noche, pedazos de emociones chocando cohetes contra todo lo tangible. Ella y él se rompen en desamores paulatinos, en recónditos rencores. Ella y él que se desangran en la épica de los códigos indestructibles, en la orilla de las lenguas extranjeras. Ella y él que salen a pedazos por la ventana y en el frío de la calle se congelan, y se duelen. Ella y él tiritan desolados sobre la banqueta y entre el frío, y en el borde. Ella y él se encuentran el uno al otro, y descubren que hay calor en las esquinas de sus brazos, y se quieren. Se quieren cerca.

a Keith Jarret